uma bolinha
caiu do céu
certeira
divina
na cabeça
de um pastel.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
25.10.10
7.10.10
Autocrítica
mas eu só falo besteira
pensamentos subalternos
escondidos debaixo da cama
mas eu não tenho foco
lanterna sem pilha e lente
de aumento que só amplia o drama
mas eu não vou longe
caixinha de sonhos perdida
quando o despertador reclama.
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Reflexos
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