flutuante
o verso
se des
loca
toca o céu
da boca
e depois
afunda
bate âncora
na bunda.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Reflexos
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
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adorava a imperfeição sob todas as formas a mancha na parede alva a assimetria das árvores o vento que balança a calma adorava a imper...
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não existe amor mais lindo que o da porca e o parafuso nele não existe rosca sem fim pino sem buraco nem buraco sem uso por isso casais qu...
3 comentários:
Lá vai o navio via vista do rio...
Puxa, uma boa surpresa a sua visita. 78 a 82? Faz tempo, hem? Você deve ter sido colega de Analéa, a mãe de minhas filhas (mas já estou no terceiro casamento). E surpresa você terá no Balaio Porreta de amanhã. Um abraço.
Genial amigo!
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