A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Reflexos
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
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adorava a imperfeição sob todas as formas a mancha na parede alva a assimetria das árvores o vento que balança a calma adorava a imper...
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não existe amor mais lindo que o da porca e o parafuso nele não existe rosca sem fim pino sem buraco nem buraco sem uso por isso casais qu...
3 comentários:
Deus está nos detalhes. E o diabo também.
Concordo totalmente.
Verdade pura e simples.
Igual ao poema!
Mestre,
Semana pegada aqui, só na do dia 14 de abril, pode ser?!
Tô terminando um freela q peguei e tenho prova na semana seguinte... mas t aviso por aqui...
Obrigada pelo interesse, beijos e boa semana pra ti!
A Palpite!ra
http://palpiteiras.blogspot.com
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