ele encontra ela
como um elo
encontra outro
quem quebrar
essa corrente
não ganha
o biscoito.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Reflexos
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
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25 em cada perna sem contar mais um no meio tô ficando meio velho tô ficando velho e meio...
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não sei se fiz bem em parar de fumar na fumaça eu me escondia e disfarçava o paladar não sei se fiz bem em parar de fumar na fumaça eu s...
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colheres cheias de paixão mergulhadas nos pratos fundos da razão cálices de romantismo brindando aos sentimentos bebendo ao som dos quatro e...
2 comentários:
Julho que começa curto.
kkkkkkk
ótimooooo como sempre!
Agora tô na era digital de novo!
Meu pc se recuperou do coma!
Enfim!
Bjos
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