sigo andando
assim
dez para as duas
gastando as solas
quem sabe
varrendo as ruas.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Reflexos
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
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massageie o ego ponha gelo na consciência faça acupuntura da realidade alongue os limites da imaginação será que existe alguém nesse planeta...
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25 em cada perna sem contar mais um no meio tô ficando meio velho tô ficando velho e meio...
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colheres cheias de paixão mergulhadas nos pratos fundos da razão cálices de romantismo brindando aos sentimentos bebendo ao som dos quatro e...
5 comentários:
Desisto. Não consigo andar direito. :)
Não anda direito não! :) No dia em que os poetas andarem direito o que será do mundo?
E até isso te inspira! rs
Cara, é o seguinte: eu fico aqui me repetindo, mas puxa, queria escrever poemas feito você. Vamos trocar de estilo?!
Muito bom, Tião, sou teu fã!
Não se anda direito
Mas se anda na linha.
Qual valerá mais a pena?
Dou meu pé esquerdo
Para errar ordinariamente,
mas bonitinha!
Rs.
Saudade.
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