ele queria partir
sem direito a voltar
sentir saudade dos cheiros
que se sentem em qualquer lugar
ele queria sofrer
morrer várias vezes
e se lamentar
porque uma vida sem partidas
parece
que não leva
a nenhum
lar.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
10.9.12
6.9.12
Tiro mortal
Ouço tiros no morro
mas de tiro eu não morro
só morro do que não tiro
de cima do muro
do meu coração.
mas de tiro eu não morro
só morro do que não tiro
de cima do muro
do meu coração.
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Reflexos
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