A poesia é minha, sua, nossa.
A poesia é banho, surra, coça.
A poesia é. O resto é troça.
10.9.12
Entradas e saídas
ele queria partir sem direito a voltar sentir saudade dos cheiros que se sentem em qualquer lugar ele queria sofrer morrer várias vezes e se lamentar porque uma vida sem partidas parece que não leva a nenhum lar.
Um comentário:
Rodoviário diário.
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