adorava a imperfeição
sob todas as formas
a mancha na parede alva
a assimetria das árvores
o vento que balança a calma
adorava a imperfeição
acima das coisas comuns
um cisco no olho
um pingo de molho
uma infecção no atleta
adorava a imperfeição
odiava a eternidade
e em cada boa ação
havia um átomo
da mais pura
maldade.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Um comentário:
A perfeição é uma merda.
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