A poesia é minha, sua, nossa.
A poesia é banho, surra, coça.
A poesia é. O resto é troça.
3.9.13
Amores ao vento
ver você que eu amo indo embora cabelos ao vento sentimento de fora os carros passam a vida passa e a poeira fica rica na narina fina lembrança das alergias e alegrias que espirraram nosso amor num lenço branco de lembranças e lambanças.
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