fico bobo
com tanta bobagem
compartilhada
igual salada
que mal
temperada
não leva
à nada
é copa
cozinha
quarto e sala
e a casa
entulhada
dessa tralha
espalhada.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
25.4.14
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