quis a língua
portuguesa
que o inverno
que é frio
que é frio
quase fosse inferno
que é quente
que é quente
ou será que o inferno
será frio
será frio
daqui pra frente?
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
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