tinha esquecido
que amar
era esse desaguar
de cores
esse desamarrar
de sapatos
esse desarreio
no mato
esse desmazelo
no quarto
que amar
era esse desaguar
de cores
esse desamarrar
de sapatos
esse desarreio
no mato
esse desmazelo
no quarto
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
Nenhum comentário:
Postar um comentário