os ecos do passado
que me perdoem
mas vou voar
vocês não vão
me alcançar
que me perdoem
mas vou voar
vocês não vão
me alcançar
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
Nenhum comentário:
Postar um comentário