madrugada
cheia
de ruídos
não se sabe
se pássaros
ou algo
que se passa
só
nos meus
ouvidos
cheia
de ruídos
não se sabe
se pássaros
ou algo
que se passa
só
nos meus
ouvidos
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
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