gostaria de fazer
um escrito
bonito
falar de sonhos
consolar
os aflitos
gostaria
mas quando penso
vem à mente
flutuando
bêbada
a sombra
de um futuro
esquisito.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
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