no meio
do caminho
havia
uma sombra
bomba
gambá morto
mosca zonza
enquanto um morre
outro faz festa
de arromba.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.