saiu do shopping
e entrou
no mundo real
choviam raios e trovões
num céu de brigadeiro
e um vento indecoroso
levantou a saia
mostrando seu traseiro
a calcinha enfiada sorriu
envergonhada
entre as partes atraentes
do seu ser
se o mundo é real
rebole
recicle
reviva
até morrer.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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3 comentários:
A bunda redonda redunda em não ser. Nada como ser profundo...:)
Hahahahahahahahahahaha!!
Muito bom! Saudades.
Assanhadooooooooooo!
;)rsrsrs
Bjos
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