de maio
desmaio
de tanto
trabalho
pego o baralho
corto
dou as cartas
faço a sorte
finalmente
sou senhor
do meu destino
ás de espadas
dois de paus
bobo da corte
quase menino.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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