A poesia é minha, sua, nossa.
A poesia é banho, surra, coça.
A poesia é. O resto é troça.
1.9.14
Domingo com o infinito
noites de domingo noites de silvios e de santos fantásticos prantos de gols contra e a favor noites de planos noites planas e onduladas em que tudo absolutamente tudo é um imenso conjunto
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