A poesia é minha, sua, nossa.
A poesia é banho, surra, coça.
A poesia é. O resto é troça.
11.9.14
Sem pé nem coração
suas orelhas levam brincos e algumas palavras minhas pingentes do passado balançando sem sentido há quem lamente a perda de um brinco mas triste mesmo é o amor sem pé do ouvido.
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