A poesia é minha, sua, nossa.
A poesia é banho, surra, coça.
A poesia é. O resto é troça.
4.4.08
Abril
fechou mudou de endereço e nunca mais voltou passou depressa e fez que não viu sumiu tomou chá de sumiço com destino ignorado foi morar bem distante lá do outro lado torcendo pra nunca jamais ser encontrado um motivo pra se lembrar de mim
Um comentário:
O fim é o início ao contrário. Quem não entendeu é otário... kkkkkkkkkkkkkk!
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