minha casa tem paredes
onde se penduram histórias
minha casa tem pisos
onde andam muitas memórias
minha casa tem telhas
onde rolaram águas insólitas
minha casa tem seres
que ali vivem sua história
minha casa
não é minha
nem dentro
nem fora.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
3 comentários:
Hoje completamos dez anos em nossa velha e sempre nova casa. Parabéns pra nós!
a minha cada ainda não tem nada disso.
Droga de pedreiro.
bjs
Dani
Que diga Dina Matilde...
hahahahahahahahahahahahah...
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