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um gato preto sentado
um tempo triste nublado
um velho magro assanhado
sexta treze e tudo está
dominado.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
2 comentários:
Fé no treze e boa sorte!
hiauhiuahiuahiauha, verdade!!!
=) Beijooo
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