A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
5.2.14
Receita do fim
pega-se alguém
que supostamente
cometeu
comete
cometerá
um crime
espanca-se
desnuda-se
amarra-se
a um poste
ensaguentado
aplaude-se
curte-se
vibra-se
como se estivesse acontecendo algo de novo
isso é mais velho que tudo
isso é daquelas receitas
que me deixam mudo
com medo
que nada mude
e que
no fim
sejamos mesmo
apenas
o fim de tudo.
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