passei a sexta
no sábado
só no compasso
sem problema
amanhã
eu desfaço
e passo
adiante
o cansaço
pego um foguete
vou pro espaço
como se vivesse
ainda
na década de sessenta
menino
sou um eterno
astronauta
só me falta
um destino
porque o sonho
eu já tenho
desde que assaltei
a padaria que
muito estranho
vendia sonhos
junto com o pão nosso
de cada dia.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
21.2.14
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Reflexos
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