um tiro
no peito
outro
na cabeça
no peito
outro
na cabeça
não há nada
nesse mundo
que um dia
nesse mundo
que um dia
não pereça.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
2 comentários:
Bons trocadilhos, brincas bem com as palavras!...
Abraços =)
Obrigado pela leitura, Nadine. Abraços!
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