somos presas
presunçosas
que aprenderam
a predar
apreensivos
prosseguimos
silenciosos
a matar
somos presas
temos pressa
só nos resta
atacar.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Reflexos
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Um comentário:
Bicho inseguro ataca no escuro.
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