voam as vassouras
soam os trovões
tremem nas medulas
os valentes
os varões
não há nesses mundos
força igual não há
como o ressentimento fundo
de uma mulher má.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
3 comentários:
Fazer o quê? É o dia das bruxas...
Amei💜✨
Feliz dia das bruxas🎃
Para vc também, Alyne!
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