A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Reflexos
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
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adorava a imperfeição sob todas as formas a mancha na parede alva a assimetria das árvores o vento que balança a calma adorava a imper...
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não existe amor mais lindo que o da porca e o parafuso nele não existe rosca sem fim pino sem buraco nem buraco sem uso por isso casais qu...
3 comentários:
Valeu Michael! Adeus e boa viagem!
Merecido registro, Tião.
Que lá
ele tenha mais paz...
Um novo mito, Michael NÃO Morreu: Trasmutou-se. Bacana homenagem. Abraços, Viviane.
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