na dúvida entre o sinal
aberto ou fechado
meu pobre poema
morreu atropelado
esquecido na pista
nem respira
coitado
se eu soubesse
ah se eu soubesse
nem tinha acordado.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
29.10.09
Assinar:
Postar comentários (Atom)
Reflexos
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
-
adorava a imperfeição sob todas as formas a mancha na parede alva a assimetria das árvores o vento que balança a calma adorava a imper...
-
não existe amor mais lindo que o da porca e o parafuso nele não existe rosca sem fim pino sem buraco nem buraco sem uso por isso casais qu...
5 comentários:
Às vezes perco um poema no meio da confusão mental. Estranho isso.
É a idade, meu caro. É a idade.
Realmente, deve ser a idade...Mas, pelo menos te rendeu outro poema! Sem perdas! hahahhahaa
Beijo
Vivo me acidentando.
Rsrsrsrs
Amei esse lugarzinho!
Gostosinho!
Acolhedor!
bom demais!!!
Postar um comentário