na dúvida entre o sinal
aberto ou fechado
meu pobre poema
morreu atropelado
esquecido na pista
nem respira
coitado
se eu soubesse
ah se eu soubesse
nem tinha acordado.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
29.10.09
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Reflexos
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5 comentários:
Às vezes perco um poema no meio da confusão mental. Estranho isso.
É a idade, meu caro. É a idade.
Realmente, deve ser a idade...Mas, pelo menos te rendeu outro poema! Sem perdas! hahahhahaa
Beijo
Vivo me acidentando.
Rsrsrsrs
Amei esse lugarzinho!
Gostosinho!
Acolhedor!
bom demais!!!
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