sigo assim
meio inconsistente
meio bicho
meio indiferente
falo com as portas
mas não escuto
muita gente
tropeço no meio-fio
converso com o cachorro
e sigo em frente.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
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