fico imaginando
quantos riem
quantos choram
quantos indiferentes
quantos gozam
quantos amam
quantos chamam
quantos vazios
diante dessas telas
fico imaginando
e sigo teclando
garrafas ao mar.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
Nenhum comentário:
Postar um comentário