você sumiu
no meio da lua
fugiu
quase nua
receosa
da minha
iluminação
mal sabia
o quanto
eu era escuro
e que sua
luz pálida
era a única
que iluminava
minha escuridão.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Reflexos
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