não existe nada de novo
em nossa natureza
morta
ela sempre bate à porta
dos de vida reta
dos de vida torta
não existe nada a tremer
agora e sempre
a inês é
corta.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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4 comentários:
Morrer é normal. Estranho é viver mal.
beijos
Boa!!!!
Gostei muito, teacher... muito mesmo!
"a inês é / corta" ficou show!!!
Bjos!
um viva a você!
o que me dá mais prazer é que nada aqui é óbvio. você me surpreendende, supera expectativas.
poetas não morrem, ainda bem.
bjo!
Mais um enterro
um alguém de beleza
torta
E se já está morta
Já não vale mais a seta
que mira e corta
mas alguém há de temer
a palidez e o ventre
a tez já
Porta!
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Rsrsrsrs...
Muito bom brincar de escrever com vc! rsrsrs...
Bjins:(:)
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