a menina toda prosa
vestiu rosa
e cresceu
cresceu aos próprios olhos
e aos olhos alheios
aos seus
saiu de casa embrulhada
em sonhos próprios
só seus
distraída atravessou a vida
aquela avenida
e desapareceu.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Reflexos
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2 comentários:
Na última quinta-feira vi uma menina perder a vida numa avenida da vida. Vi que ela usava um casaco pink. Soube que ela se chamava Jessica.
Mas pra mim o mundo perdeu mais uma rosa. Que ela descanse em paz.
Se a cor é rosa
A infância remete
Se o rubor é prosa
Já os olhos não mexe
Ah, o vai vem
do vento, rouba
o acento, pô-la
pra dentro, roupa
no centro
E o corpo, parado
e o osso, pesado
e o moço, paralisado
e o poço, jogado
Acabou, caiu
Estalou, sumiu.
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Foi o q saiu!
Beijinhos:(:)
E obrigada por tudo.
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