eu na agonia
sofria todo dia
morria toda noite
mas por falta de sorte
acordava meio firme e forte
nas mãos um serrote todo afiado
pronto para enfrentar sua linda cara
de pau [na mão].
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Reflexos
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
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não existe amor mais lindo que o da porca e o parafuso nele não existe rosca sem fim pino sem buraco nem buraco sem uso por isso casais qu...
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