foi num
desses nossos
desencontros
que perdi
uma palavra
para sempre
era bela
era diferente
uma palavra
que nunca
tinha antes
passado em
minha mente
você me roubou
amor
dor
tempo
tudo
que viu
pela frente
mas só não vou
perdoar
essa palavra
que
por sua culpa
foi embora
e não deixou semente.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Reflexos
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