foi num
desses nossos
desencontros
que perdi
uma palavra
para sempre
era bela
era diferente
uma palavra
que nunca
tinha antes
passado em
minha mente
você me roubou
amor
dor
tempo
tudo
que viu
pela frente
mas só não vou
perdoar
essa palavra
que
por sua culpa
foi embora
e não deixou semente.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
Reflexos
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
-
massageie o ego ponha gelo na consciência faça acupuntura da realidade alongue os limites da imaginação será que existe alguém nesse planeta...
-
25 em cada perna sem contar mais um no meio tô ficando meio velho tô ficando velho e meio...
-
colheres cheias de paixão mergulhadas nos pratos fundos da razão cálices de romantismo brindando aos sentimentos bebendo ao som dos quatro e...
Nenhum comentário:
Postar um comentário