A poesia é minha, sua, nossa.
A poesia é banho, surra, coça.
A poesia é. O resto é troça.
12.1.14
Sinastria
eu invado suas casas sem pedir licença conheço seus desejos sei o que você pensa limito seus anseios invento novos temas seus planetas beijam os meus mas não vejo nenhum problema até que o tempo e o trânsito
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