o ventilador diz não
não posso olhar
fixo
para você
tenho que circular
espalhar
o ar
que capto
e atiro
com minhas pás
jogo
para frente
o que tiro
de trás
respiro fundo
respondo fraco
ao ventilador sagaz
tá bom
entendi
fica com seu vento
e me deixa em paz.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
19.1.14
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