o dia em que o sol
encontrou a lua
houve festa na rua
a noite em que a lua
encontrou o sol
explodiu o paiol
entre o eclipse
da consciência
e o brilho
da ciência
existe
uma vã resistência.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
Nenhum comentário:
Postar um comentário