todo ano ela vem
indiferente
ao passado
ao presente
escandalosa
inconsequente
chega a doer
nos olhos
indiferente
ao passado
ao presente
escandalosa
inconsequente
chega a doer
nos olhos
e na mente.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
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