as plantas pendem
dependem da luz
e do vento
assim como nós
são pura ventura
em movimento.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Reflexos
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.

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adorava a imperfeição sob todas as formas a mancha na parede alva a assimetria das árvores o vento que balança a calma adorava a imper...
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em pé na praia cercado de areia e mar sou uma ilha de medos uma pilha de conchas no triste enredo das ondas vivo entre sol e sombras e sobre...
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mãos dadas beijos pedidos línguas afiadas corações partidos pernas cruzadas olhares perdidos namorados nada é dado tudo é trocado somos alma...
2 comentários:
Quem não planta não colhe... rs
E quem não colhe,
não come,
passa fome,
até desmaiar.
E eu então, sugiro
quando há prato,
não pague o pato,
pra não matar.
Beijinho.
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