as plantas pendem
dependem da luz
e do vento
assim como nós
são pura ventura
em movimento.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Reflexos
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
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não existe amor mais lindo que o da porca e o parafuso nele não existe rosca sem fim pino sem buraco nem buraco sem uso por isso casais qu...
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pra que tanta religiosidade se não rola generosidade? somos um bicho que inventa deuses para mistificar nossa maldade.
2 comentários:
Quem não planta não colhe... rs
E quem não colhe,
não come,
passa fome,
até desmaiar.
E eu então, sugiro
quando há prato,
não pague o pato,
pra não matar.
Beijinho.
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