e você à míngua
achando
que a língua
é mais forte
que a fala
pede água
pede comida
pede que a vida
não seja
uma cruz
nem você um jesus
ressuscitado
só pra ser crucificado
na semana que vem
nem se sabe por quem.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Reflexos
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