com as mãos
gastas
de gestos
cumprimentos
fúteis
afagos
abutres
adeuses
inúteis
apertou
o indicador
até o polegar
atirar
e à vida
acenar.
A poesia é minha, sua, nossa. A poesia é banho, surra, coça. A poesia é. O resto é troça.
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Reflexos
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