A poesia é minha, sua, nossa.
A poesia é banho, surra, coça.
A poesia é. O resto é troça.
16.9.14
Estações
o que faz uma árvore crescer? seu olhar de adubo fresco ou a natureza simples do seu amor? as folhas caem a rua inunda ó inverno és um outono metido à besta.
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