o poeta morre um pouco
em cada tristeza
alheia
cercado de tantas fomes
ele é prato
ele é ceia.
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Reflexos
reflito meu futuro com o olhar do passado sei que morro sei que lagoa sou sujeito à toa que a morte zoa.
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não existe amor mais lindo que o da porca e o parafuso nele não existe rosca sem fim pino sem buraco nem buraco sem uso por isso casais qu... -
pra que tanta religiosidade se não rola generosidade? somos um bicho que inventa deuses para mistificar nossa maldade.
Um comentário:
Belo!
Seu prato poético enche os olhos e sacia a sede!
Beijos! =)
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